- У меня сейчас голова лопнет, - ноет и жалуется, проходя вглубь кухни, и отвечая на галантное предложение лаконичным: - Я сварю.
"Идеальная ирландская жена" - в голове звучит голос Коннора. А ведь она сама, столь яро заболевшая Ирландией, наполовину, выходит таки её поданной. Зов крови, мать твою. Можно за уши притянуть объяснение, почему ей так понравилось в Коннемаре, где они сыграли скромную свадьбу; почему так завораживает язык.. Все можно притянуть и обосновать. Кроме того, что же им теперь делать дальше.
В районе носоглотки застрял противный сопливый комок: она не будет плакать, но гундосит ощутимо, поэтому старается помалкивать. Или просто ждет подходящей фразы от мужа.
Щелк. Конфорка поменьше. Журчание воды из фильтра. Турка. Шуршание молотого кофе и узнаваемый аромат. Все движения отточены и подвешены на кончиках пальцев. Подвесить бы еще одного индивидуума за яйца. Но это вряд ли её мысли. Жесточайшая дилемма. Она потеряла мать по неосторожности. По случайности обрела отца. Его нельзя априори ненавидеть, хотя память подсовывает не самые приятные воспоминания. Перекошенное от злобы лицо: он орёт на мать, капельки слюны попадают на ее красивое лицо. У него практически истерика. Ломает мебель. Мать хватает её за руку. Они куда-то бегут. Страх. Непонимание. Аэропорт. Новая жизнь. Новые воспоминания.
Синее пламя конфорки завораживает. Девушка стоит к мужу спиной, не осмеливаясь все же повернуться и сказать всё глаза-в-глаза. Пришел черед откровений, первый акт "ахуй" уже отыгран, антракт прошел... пора.
- В моем детстве он не был таким идеальным, как сейчас, - ей кажется важным поделиться этим сейчас. У Лаки никогда не было тайн от Джерри. Если только те, что были скрыты в голове из-за посттравматического синдрома. А раз теперь она помнит.... пора рассказать.